Des textes nés du même souffle que Merveilleux Abandon. Pour ceux qui portent une blessure sans pouvoir la nommer, et pour tous ceux qui cherchent le chemin vers eux-mêmes.
On croit que la blessure d'abandon n'appartient qu'aux enfants abandonnés, aux adoptés, aux orphelins. C'est faux. Elle est la blessure la plus universelle qui soit. Le 27 juin 1967, je suis venue au monde dans une maternité de banlieue parisienne. Ma mère avait quinze ans. Elle ne m'a pas regardée. Et quelques heures plus tard, ces mots ont traversé ma peau de nourrisson : « Y a de l'abandon dans l'air. » Je les ai portés pendant cinquante ans sans savoir que je les portais.
« Il n'y a pas de petit ou de grand abandon, il y a toujours une souffrance. »
Les premières pages de Merveilleux Abandon — la naissance de Martine, racontée à la première personne du nourrisson. Un texte unique, offert en échange de votre email.
Pendant quarante ans, j'ai tout fait pour effacer cette petite Martine — mon prénom de naissance, l'enfant que j'avais été avant d'être adoptée. Je la considérais comme ma partie honteuse, mon fardeau. Le jour où j'ai compris qu'elle était mon levain, tout a changé.
Nous portons tous une cage construite de l'intérieur. Le fils parfait, la mère irréprochable, le professionnel qui ne doute jamais. Ces versions de nous-mêmes construites non pas à partir de ce que nous sommes, mais de ce que les autres attendaient.
J'ai eu deux mères. L'une m'a donné la vie à quinze ans et ne m'a jamais revue. L'autre m'a donné un nom, un monde, une éducation. Toutes deux portaient la même blessure d'abandon — et moi, j'étais le fil rouge entre leurs histoires.